Wiesn '27 ... nicht @ hartelinie.mil

Nennen Sie mich nostalgisch, wenn ich Papier erwähne. Bücher mit festem Einband und Papierecken, wo man sich nach getaner Arbeit den letzten Dreck aus den Fingernägeln kratzen konnte. Papier, das man in Schreibmaschinen einspannen konnte, um - diesmal ohne Farbband - mit dem großen O und dem mechanischem Tabulator Briefmarken ausstanzen konnte. Keine Bütte, sondern klassisches Buchpapier ist es auch auf dem meine Fluchtroute geplant wurde. Aus und vorbei mit der Duldungsstarre.

Meine Flucht aus der Hauptstadt mit Herz war erfolgreich, wenngleich ich das Herz mitgenommen habe. Gefühlt meine hundertzweiundzwanzigste Wiesn, derer ich mich nicht mehr erkotzen konnte. Die Magdeburgisierung Münchens, die mir selbst hier im fernen Süden den Schweiß auf die Stirn treibt, Angstschweiß.

Nennen Sie mich fortschrittsfeindlich, wenn mir die Brunftschreie der Hirsche im Moment menschlicher vorkommen als die Brunzschreie im Zentrum der heimlichen Hauptstadt, das Gerumpel der Siebenschläfer, die sich um die letzten Walnussreste prügeln, und das Krähen des Hahns morgens um 5 mir artverwandter scheinen als das jährliche Zinnober rund ums Oktoberfest.

Nennen Sie mich botanophil, wenn mir das Heulen der neuerdings zugewanderten Wölfe weniger menschfeindlich erscheint als das momentane Gehaben eines homo sapiens. Man könnte vom Glauben abfallen und tut dies sinnigerweise auch beim Anblick der dekadenten Phase der Postmoderne. Bei der Theorie der egoistischen Gene scheint die Menschheit komplett aus der Reihe zu tanzen. Wenn die Geschichte der sich von Klippen stürzenden Lemminge nicht total erfunden wäre, hätten wir zumindest Gesellschaft.

Seit wir das zirkuläre Denken verlassen und uns dem unilinearen Gedanken des ewigen Fortschritts verschrieben, haben wir die Scholle und den Boden unter unseren Füßen verlassen. In einen Luftballon lässt sich eben nicht unbegrenzt Luft reinblasen. Mehr als ein Dutzend Maß sind kein Bravourstück, sondern der Anfang vom Ende. Und dafür wird auch noch bezahlt - für die Pa Biere. Wer da keinen massiven, letalen Gendefekt diagnostiziert ...