Tribunal gegen das atomisierte Ich @ hartelinie.mil

Kapitel 1 - Exhumierung

In Valhalla auf dem Friedhof, ich lach mich tot. Ayn Rand in Valhalla begraben. Wenn man nicht wüsste, dass Altgermanien keinesfalls auf dem Kensico Cemetery etwas nördlich von New York City existierte, könnte es einen richtig gruseln. Totlachen oder sich zu Tode frieren bei der hier herrschenden Eiseskälte. Friedhöfe sind nichts für mich.
Warum wir Gramsci mitgenommen haben, ist mir rätselhaft. Um den muss man sich die größten Sorgen machen. Er steht etwas abseits und sieht in seinem grauen, heruntergekommenem Mäntelchen aus, als könnten wir anschließend gleich ihn in die offene Grube werfen.

Der gute alte Ernst Jünger, José Carlos Mariátegui und die an Arbeit gewöhnte Simone Weil schaufeln noch die letzten Erde von den Sargresten. Darunter finden wir wie erwartet ein Skelett mit Kurzhaarschnitt – Ayn Rand. Irgendwie sieht sie nicht mehr so fit aus als würde sie das Tribunal noch durchstehen. Aber wen interessiert's. Einen Gentest können wir uns in Angesicht des metaphysischen Charakters unseres Vorhabens sparen. Wie auch, nachts um 3 auf einem amerikanischem Friedhof.

Simone Weil und Heidegger sind nicht bei der Sache, sozusagen nicht im Dasein, sondern beschäftigt mit dem Nicht-Sein, als das Loch noch zu war, und nicht nur Simone - jetzt wo das Grab und der Knochenhaufen offen vor uns liegen - labert einen auf von Entwurzelung. Somit also der Körper wieder ins Sein gebracht, der intentionalen Inexistenz entrissen und in unser Dasein verbracht, argumentiert Martin, nicht geraubt, weil ihrem Dasein nicht mehr zugehörig, aber doch unserer Verfügung zugestellt.
Hallo, will er jetzt ins Bett mit ihr, weil sie ihn zu verstehen scheint? Bißchen mehr Dasein, flüstere ich ihm zu und schiele auf Simone.
Die Exhumierung würde den körperlichen Überrest aus dem bisherigen räumlichen Zusammenhang herauslösen, bekümmert sich Simone, immer noch verharrend.
Mit, das Fleisch bleibt da, wir nehmen noch nur die Knochen mit, versuche ich, wieder etwas Bewegung in Lot und seine Frau, Martin und Simone, zu bringen. Man kann keinen Baum zweimal fällen. Zumindest bei der Erwähnung des Baumfällens kommt wieder etwas Bewegung in Herrn Heidegger.
Mit denen läßt sich kein Krieg gewinnen. Das musste auch der Führer bereits gemerkt haben. Zumindest nicht den Krieg des Führers.

Den Martin, in seiner Fähigkeit zur Unterordnung, kriegen wir schon gebacken. Aber Simone, muss ich nun feststellen, müssen wir bei der nächsten Gelegenheit aus dem Verkehr ziehen. Ich habe "Die Ilias und das Gedicht von der Gewalt" nur kurz überflogen, aber wohl nicht instinktiv die richtigen Schlüsse gezogen. Wir ziehen zwar Ayn Rand nicht wie Hektors ganz ansehnlichen Körper durch den Sand, sondern buddeln lediglich die Knochen aus, und hacken ihr hoffentlich nicht auch noch drei Finger ab, aber sie, Simone Weil, ist definitiv als operative Unwägbarkeit einzustufen. Die muss weg. Ein kalkulierter Verlust zur operativen Sicherung des Gesamterhalts. Hoffentlich lässt sich das spätestens in Südafrika möglichst human erledigen, denn ich mag die liebe Simone irgendwie.

Das Tribunal gegen den Objektivismus, gegen die Herrschaft des Individuums, mit Ayn Rand als Hauptangeklagte, muss stattfinden, um der Geschichte ein Fortkommen zu ermöglichen.

Der förmliche Carl Schmitt ist wohl am meisten von Unbehagen befallen, da er nicht aufhören kann, sich die Sache als Ausnahmezustand gutzureden. Ein beruhigendes Lächeln aus des Grabestiefe von seinem Freund Ernst Jünger scheint Wunder zu wirken.
Dass Karl es nicht unterlassen kann auf den noch erdig-muffigen Rest der Leiche zu spucken, macht dem Marxismus nicht wirklich Ehre. Walter Benjamin kann sich eine Bemerkung dazu nicht verkneifen: „Sie freveln nicht nur gegen den Geist der Geschichte, Karl, sondern schreiben auch dessen schlechteste Fußnote.“ Der Karl ist, meiner bisher gesammelten Erfahrung nach, mit seinen Umgangsformen nicht für die feine Gesellschaft gemacht, ganz abgesehen von Furunkeln, Karbunkeln, Fisteln und Hautabschuppungen. Ich finde, bei Leichenschändung kann man sich aber das Spitzfindige sparen. Der Kram muss endlich aus dem Loch, ehe uns die Friedhofsverwaltung in die Quere kommt. Und für ein solches Gesamtkonzept ist ein Marx im Grunde unumgänglich.

Meine Idee, zumindest für die Exhumierung wäre ja eher eine kleine Kommandoeinheit gewesen, bestehend aus mir, Carl Schmitt und Louis Althusser, beide mit militärischer Ausbildung. Aber so ist das mit Vordenkern, wollen überall dabei sein und mitreden.

Es war nicht meine Idee, eine Leichensynode wie bei Papst Formosus durchzuführen und ich werde mich auch dafür einsetzen, dass ihr nicht auch noch nachträglich drei Finger abgehackt werden. Sie anschließend wieder in ihre letzte Ruhestätte zurückzubringen, zurück nach Valhalla, wäre aus meiner Sicht Wahnsinn, sie in den Tiber zu werfen hingegen fast historisch. Die Idee einer weiblichen Hauptangeklagten für das Tribunal kam – wie könnte es anders sein - von Julius Evola und Ernst Jünger war aufgrund der Exhumierung Feuer und Flamme – leider kein Stahlsarg und heute auch nur hohe Luftfeuchtigkeit und kein Gewitter.

Ich muss sagen, so eine skelettierte Leiche hat eigentlich ihren individuellen Anstrich fast gänzlich verloren. Alle Wesen treten ins Leben weich und zart, sie sterben trocken und dürr – oder wie ich es mir gemerkt habe – der Körper ist ein Sack aus Fleisch und Knochen. So ist es denn auch ein Leichtes die knapp 10 Kilo Fragmente in den mitgebrachten Plastiktüten zu verstauen. Dem Marx geben wir keine, nicht dass er noch reindefäktiert, und ab über die Mauer.

Kapitel 2 - Überführung

Um der Überführung Ayn Rands nach Robben Island das gewisse Etwas zu geben, hatten wir uns zudem dazu entschlossen, auch den originalen sowjetischen Pass von Alisa Rosenbaum, alias Ayn Rand, aus dem Jahr 1925 zu besorgen. Und wer wäre nicht geeigneter gewesen als der Passfälscher Francis Parker Yockey selbst, der schon bei der Erwähnung des Namens Rosenbaum aus den Startlöchern geschossen kam. Um eine Jüdin vom amerikanischen Kontinent zu entfernen, war für Francis kein Weg zu weit, kein Fenster zu hoch und keine Alarmanlage zu laut. Und ein paar Tage später war das Ayn Rand Institute in Santa Ana um ein Artefakt ärmer. Wer weiß, was er noch mitgehen hat lassen. Den sehen wir nie wieder, dem Zyanid sei es Dank. Das tut mir sehr leid. Es soll ja auch nicht besonders gut schmecken, es sei denn man steht auf Bittermandeln. Wie lässt sich das psychoanalytisch erklären, dass solche Sachen immer von mir erledigt werden müssen.

Pass und Skelett im Gepäck hieß es nun mit Frantz Fanon als Speerspitze ab nach Südafrika, was sich beileibe schwierig gestaltet aufgrund der eklektischen Zusammensetzung unserer Reisegesellschaft. Grob gesehen saßen die Herren vom rechten Rand des Hufeisens vorwiegend in der Business Class. Es waren wirklich nur Herren und eben Gramsci aufgrund seiner jämmerlichen Verfassung, während es sich der Rest auf den billigen Plätzen bequem machen konnte.

Ganz ausgeklügelt war der Zielort bei weitem noch nicht. Erst mal über den großen Teich, dass uns keiner mehr so schnell unser Raubgut, unsere skelettierte Trophäe, wieder abnehmen könnte. Gut, wenn man da fürs gute Gefühl eine genaue Reiseroute hat. New York – Kapstadt, so hat man am wenigsten Visa-Kram zu erledigen. Alle, ausser José Carlos Mariátegui, der Peruaner, haben 90 Tage visumsfrei. Und dann mal sehen. Fanon ist natürlich ganz heiß auf Robben Island. Ich kann mich da eher für das Bauhaus in Dessau begeistern, in dessen Hotelanlage ich vor zwei Jahren mal paar Tage Urlaub verbringen durfte. Den Nürnberger Justizpalast halte ich für extrem pathetisch, wenn nicht sogar für völlig unpassend. Dann eher noch etwas wie Nalanda, die 1500jährige Klosteruniversität im Norden Indiens.

Der Vorschlag von Simone Weil, die mir bis dahin eher bodenständig erschien, das Ganze unter dem Baum Irminsul abzuhalten – vielleicht war es auch nur ein Scherz - wurde augenblicklich mit dem Vorschlag Yggdrasil und irgendeinem daseiendem Wurzelacker von Heidegger gekontert, und was nicht alles aus der metaphysischen Ursuppe herausgelöffelt kam. Der Bodhi-Baum in Indien, der Olymp, ein paar Baobab-Bäume von Fanon, natürlich Shambala von Evola, der sich garnicht mehr einkriegen konnte. Und dazwischen immer wieder Dugin mit „Der Kreml, der Kreml.“ Carl Schmitt wäre fast an seiner Pfeife erstickt - so wird das nichts. Endlich wieder etwas down to earth der Vorschlag von Gramsci mit einem aufgelassenem Bergwerksstollen im Ruhrgebiet, der aber sein sicheres Ende bedeutet hätte und vielleicht auch die letzte Einfahrt für Karl Marx. Irgendwelche Marmorklippen von Ernst Jünger, die Schweiz als neutraler Ort und wegen Rands Laissez-faire- Kapitalismus. Naja. Es blieb schließlich bei Robben Island als vorübergehender Zielort, ehe sich Fanons Gesichtfarbe von Mahagoni gänzlich ins Rostrote verfärbt hätte. Knast, das kennen viele, eine Insel, steht für Abenteuer, und Herrschaft der weißen Herrenrasse, was nur keiner sagen durfte. Was für ein fauler Kompromiss. Ich dachte da neben Dessau eher an Surinam, weniger wegen der Anlehnung an Henri Charrieres Papillon und die Auflösung des Ichs, sondern weil man an einem der korruptesten Flecken der Erde tun und lassen kann, was man will. Egal. Noch ist ja alles offen – zumindest für mich.

Im Grunde entfaltet ein Tribunal seine Tragweite erst mit einhergehender Öffentlichkeit. Je mehr Publikum, desto mehr Wirkung. Eigentlich also auf der Spitze des Obelisken von Luxor auf dem Platz de la Concorde. Was für ein phantasieloses Pack.